Когда погребают эпоху,
      Надгробный псалом не звучит.
      Крапиве, чертополоху
      Украсить ее предстоит.
      И только могильщики лихо
      Работают, дело не ждет.
      И тихо, так, Господи, тихо,
      Что слышно, как время идет.
      А после она выплывает,
      Как труп на весенней реке,
      Но матери сын не узнает,
      И внук отвернется в тоске.
      И клонятся головы ниже.
      Как маятник, ходит луна.
      
      Так вот - над погибшим Парижем
      Такая теперь тишина.

***

И клялись они Серпом и Молотом
Пред твоим страдальческим концом:
"За предательство мы платим золотом,
А за песни платим мы свинцом"

***

В Кремле не надо жить - Преображенец прав,
Там зверства древнего ещё кишат микробы:
Бориса дикий страх и всех иванов злобы,
И самозванца спесь взамен народных прав